La Fille de Papier [Musso, Guillaume]

*** Challenge PM 2011/2012 - livre 1 ***

J'ai été très vite emportée par cette histoire. La multiplicité des points de vue et des personnages m'a beaucoup plu, et j'ai suivi ce petit monde avec délectation. La fin m'a cependant déroutée et je reste sceptique à ce sujet.
J'ai cependant passé un très bon moment avec l'auteur et je compte renouveler l'expérience prochainement pour découvrir plus en avant son univers.

Ça commence sur les chapeaux de roue du bling-bling. Malibu. La plage. Les stars. Les filles, l’argent, la drogue faciles. Un auteur adulé au cœur brisé, un ami fidèle, ancien taulard, étourdi par le miroir aux alouettes du pognon, une superbe amie d’enfance cachant des blessures secrètes, le tout sorti du ghetto à la force du poignet.
Et au milieu de tout ça, une adorable blonde malencontreusement tombée du dernier roman à succès du héros (bah oui ! si Musso avait choisi de faire tomber un boudin de la page, le livre aurait tourné court).
Un beau parfum de cliché.

Au bout de trois pages, même sans lire la quatrième de couverture, on sait déjà ce qui va se passer. Le héros va sortir de sa dépression, il va redevenir un écrivain adulé et riche, et ses amis s’en sortiront au moins aussi bien que lui. Et même s’il ne vit pas heureux avec beaucoup d’enfants avec sa «fille de papier», ça va être une belle histoire d’amour, à nous tirer de belles larmes d’émotion.
On enchaîne cliché sur cliché, chaque page apporte son lot de déjà-vu ou de stéréotype navrant (Aurore au piano jouant des vieux standards romantiques, Milo tombant sur Carole qui pète les plombs, le médecin qui joue au golf, la fin du livre à Paris, capitale du romantisme... c’est du foutage de poire dans les grandes largeurs), et ça enchaîne, ça insiste, ça s’enfonce. 
A chaque page, je me disais «Naaannn, il va pas oser». Tu parles ! Il ose, il re-ose, et il ose encore. Et je ne parle même pas du fait que toutes les filles sont belles, captivantes, et décrites avec une minutie très ciblée (les yeux, les jambes, les yeux, les jambes), alors que les hommes n’ont pas d’existence physique (vous savez quelle est la couleur des yeux du narrateur ? de Milo ?)...
Quant au personnage principal, si c’est l’image que se fait Guillaume Musso de lui-même (et franchement, on ne me fera pas croire qu’il n’y a pas de ça), il est fameusement imbu de sa personne, l’animal.

Alors oui, certes, le livre se lit vite (en même temps, on ne trébuche pas vraiment sur les tournures ou les mots compliqués). Alors oui, certes, l’histoire est gentille. Alors oui, certes, c’est une belle machine à rêve (il faut aimer la plage et les hôtels de luxe, mais bon...).

Néanmoins, j’ai trouvé ça atterrant de platitude et je ne suis pas près de relire un lire de Musso (qui s’en fiche royalement, vu le nombre de lecteurs qu’il totalise...).

"Ça commence sur les chapeaux de roue du bling-bling. Malibu. La plage. Les stars. Les filles, l’argent, la drogue faciles. Un auteur adulé au cœur brisé, un ami fidèle, ancien taulard, étourdi par le miroir aux alouettes du pognon, une superbe amie d’enfance cachant des blessures secrètes, le tout sorti du ghetto à la force du poignet.
Et au milieu de tout ça, une adorable blonde malencontreusement tombée du dernier roman à succès du héros (bah oui ! si Musso avait choisi de faire tomber un boudin de la page, le livre aurait tourné court).
Un beau parfum de cliché.

Au bout de trois pages, même sans lire la quatrième de couverture, on sait déjà ce qui va se passer. Le héros va sortir de sa dépression, il va redevenir un écrivain adulé et riche, et ses amis s’en sortiront au moins aussi bien que lui. Et même s’il ne vit pas heureux avec beaucoup d’enfants avec sa «fille de papier», ça va être une belle histoire d’amour, à nous tirer de belles larmes d’émotion.
On enchaîne cliché sur cliché, chaque page apporte son lot de déjà-vu ou de stéréotype navrant (Aurore au piano jouant des vieux standards romantiques, Milo tombant sur Carole qui pète les plombs, le médecin qui joue au golf, la fin du livre à Paris, capitale du romantisme... c’est du foutage de poire dans les grandes largeurs), et ça enchaîne, ça insiste, ça s’enfonce. 
A chaque page, je me disais «Naaannn, il va pas oser». Tu parles ! Il ose, il re-ose, et il ose encore. Et je ne parle même pas du fait que toutes les filles sont belles, captivantes, et décrites avec une minutie très ciblée (les yeux, les jambes, les yeux, les jambes), alors que les hommes n’ont pas d’existence physique (vous savez quelle est la couleur des yeux du narrateur ? de Milo ?)...
Quant au personnage principal, si c’est l’image que se fait Guillaume Musso de lui-même (et franchement, on ne me fera pas croire qu’il n’y a pas de ça), il est fameusement imbu de sa personne, l’animal.

Alors oui, certes, le livre se lit vite (en même temps, on ne trébuche pas vraiment sur les tournures ou les mots compliqués). Alors oui, certes, l’histoire est gentille. Alors oui, certes, c’est une belle machine à rêve (il faut aimer la plage et les hôtels de luxe, mais bon...).

Néanmoins, j’ai trouvé ça atterrant de platitude et je ne suis pas près de relire un lire de Musso (qui s’en fiche royalement, vu le nombre de lecteurs qu’il totalise...)."