[Vian, Boris] L'écume des jours

Ce livre est mon premier contact avec Boris Vian, et je dois dire que ma première impression n'est pas fameuse.

Certes, l'écriture est originale. J'ai eu l'impression, durant toute la lecture, de me promener dans une enfilade de rêves et de cauchemars, emplis de phénomènes absurdes mais parfaitement à leur place dans le récit. Comédons vivants, soleil double et liquide, machines anthropophages, robinets farcis d'anguilles, autant de mystères qu'un rêveur pourrait accepter sans se poser de questions. Pour renforcer cette impression, ce monde onirique s'assombrit au fur et à mesure que l'histoire se fait plus grave, plus sinistre, comme la lumière et l'ambiance déclinent lorsqu'on passe du rêve au cauchemar.
J’apprécie beaucoup cette prose absurde qui me donne toujours l’impression que l’auteur s’est éclaté en écrivant son livre et qu’il m’adresse, à moi, lectrice, des clins d’oeil à chaque coin de phrase. Malheureusement, Vian n’est pas le premier auteur que je lis à user de ce style, je n’ai donc pas savouré ce texte comme une révélation.

Voilà pour la forme, passons au fond.
Si l'histoire d’amour tragique qui sous-tend le récit est plutôt banale, elle est traitée avec originalité et demeure touchante, notamment dans ses détails : pièces qui rétrécissent, soleil qui disparaît, souris...
En revanche, le monde dépeint en marge de cette idylle dramatique m’a hérissée. Dans ce monde, le comble de la déchéance est de travailler pour de l’argent au lieu de vivre de ses rentes. Le seul travail admis est celui de l’artiste, fauché ou non. A noter que les femmes, petites choses délicates et fragiles, ne travaillent sous aucun prétexte... Lorsqu’on s’ennuie à force de ne rien faire, on court les modes - vestimentaires, culturelles, musicales - et on côtoie sans s’y mêler le troupeau des gens ordinaires.
Bien sûr, Boris Vian a forcé le trait, pour démontrer qu’aucune distraction, aucune somme d’argent au monde, ne peut compenser la disparition de l’Autre. Mais l’ensemble a tout de même un relent d’admiration (d’auto-admiration?) ébahie pour ces gosses de riches qui n’ont rien d’autre à fiche que se trémousser sur le dernier rythme à la mode, en discourant sur l’auteur chouchou du moment.

L’ensemble m’a donc plutôt déplu, même si je reconnais que le style vaut le coup d’oeil. Je pense récidiver un de ces jours (mais quand ?) avec J’irai cracher sur vos tombes, histoire de voir si ma première impression se confirme.